O silêncio cilíndrico da noite
sobre o pentagrama
do infinito.
Saio nu para a rua
maduro de versos
perdidos.
A treva, perfurada
pelo canto do grilo,
tem esse fogo-fátuo,
morto,
do som.
Essa luz musical
que percebe
o espírito.
Os esqueletos de mil mariposas
dormem em meu recinto.
Há uma juventude de auras loucas
sobre o rio.
Federico García Lorca
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