que venham os temporais
e as ondas erguendo as casas
misturando nuvens e mulheres
abrindo as pernas do deserto
jorrando manhãs e palavras
e silêncio por entre as palavras

que venham os bárbaros
e sua fome de vida sua fome
de fome de vida sua sede
de grandes ondas batendo
contra os joelhos do cais

venham os que não creem em ditadores
da terra e do céu porque o amor
e a loucura são siameses
e o tempo é uma máquina
de moer flores e pedras e
não temos tempo a perder

que venham as que tecem
as que destecem as que sabem
que não sabem e que é esse
seu grande luminoso
e humano poder

estaremos eu e tu
por debaixo das ondas
imóveis por dentro das ondas
e livres como o ar dentro
da jaula do tigre

estaremos em nossa ausência
e só então estaremos livres
do que seria a eternidade

Carlos Moreira

o corpo atravessado pelo tempo
frida atravessada pelo bonde
a música repleta de silêncio
o dentro mais que fora: dentrolonge

o tigre que devora william blake
a jaula de onde rilke não escapa
o dedo de mefisto na palavra
o brilho de corisco entre os dentes

o grito refletido na moldura
as costas de miguel naquele andaime
o doce que se esconde na cicuta
o inferno que ilumina a voz de dante

o dente da serpente em plena fruta
e tudo agora nada neste instante

Carlos Moreira

via Facebook

quem soa não sou eu: é a palavra:
pedra áspera ou faca amolada
é ela quem fala

eu e tu somos no máximo a corda
mais ou menos tensa de uma harpa
ou bandolim de lata

tanto faz: é ela quem sabe a hora
e a forma absurda de tirar a nota
e estuprar o anjo

ninguém é poeta: somos o sonho
da palavra (arquetípico demônio):
eis o humano

Carlos Moreira

Sobre a arte de ser um fantasma

os que vierem (se vierem
não saberemos: o que portanto
é irrelevante) depois de nós

os que nascerem em outro
mundo daqui a duzentos
bilhões de anos e anos-luz

não verão mais as estrelas:
a linha dágua do universo
terá expandido tanto

que as galáxias brilharão
para ninguém: distantes
e inúteis olhos sem espelhos

navegarão sem tramontana
não saberão que surfamos
a explosão na sua onda

que amamos destruímos
escrevemos calculamos
o início luminoso da viagem
:
meu filho de repente
olha o céu a mim sorri:
que sorte nascermos agora e aqui

e eu digo: Sim

Carlos Moreira

inexorável a gravidade
entre as tuas cartilagens

inexorável o silêncio
daquilo que não dirás
porque não há a quem

inexorável o medo
de uma noite enorme
em tua mão fechada

e a sombra que escorre
por baixo da porta

inexorável o sorriso no retrato
mesmo que falso e cotidiano

inexorável a tua morte anunciada
a tua morte antecipada
pelo viés do tédio

inexorável o tempo
que levaste descobrindo o mundo
e o mundo é isso mesmo

inexorável teu próprio medo
teu medo tétrico
de voltar pra casa

inexorável tua vida inteira
tua língua teu corpo
tua palavra

um pouco além de nós
gargalha e cala
algum demônio

Carlos Moreira

: muito cedo ou tarde agora
para a corda no pescoço

para a hora do disparo
para pôr a alma fora

para a festa que acabou
e nem era madrugada

para a bala além do corpo
para o morto na calçada

e sua sombra que se move
para sempre além da escada

: não meter a mão no medo
nem a faca na garganta

existir além do muro
mesmo sendo a pedra dentro

mesmo estando tão por fora
quanto a fome além da fera

quanto o tempo de outro tempo
: e por ser assim excêntrico

(só por ser assim excêntrico)
pôr a roda em movimento

*

Carlos Moreira

Colagem III - O Quarto

Aqui meus crimes não seriam de amor.

Ana Cristina César

há naquela casa um quarto

e talvez ainda a cama
em que você morreu
trezentas vezes

raízes brotavam do teu corpo
e invadiam a tarde: nunca
o tempo foi tão fundo
na sombra de um vivente

o gozo o parto a morte
entre as mesmas margens:
dobras de um lençol em branco
que teu corpo descrevia

a tarde agora é outra: mora
outro tempo no teu tempo:
o que ficou de ti foi essa sombra
que fala entre outras mil paredes

Carlos Moreira

neste mesmo quarto

há muito tempo

você me ensinou

novamente a nudez

e então chamamos isso de amor

mas era exagero

Ana Martins Marques

há naquela casa um quarto
e talvez ainda a cama
em que você morreu
trezentas vezes

raízes brotavam do teu corpo
e invadiam a tarde: nunca
o tempo foi tão fundo
na sombra de um vivente

o gozo o parto a morte
entre as mesmas margens:
dobras de um lençol em branco
que teu corpo descrevia

a tarde agora é outra: mora
outro tempo no teu tempo:
o que ficou de ti foi essa sombra
que fala entre outras mil paredes

Carlos Moreira